Duché d'Aarkonie

"[...] Des agents en charge de la surveillance des gardes de la ville, qui sont placés sur les remparts qui surplombent la vallée des héros, ont vu passer un étrange chariot noir, conduit par deux silhouettes voûtées dégageant, ont-ils dit, une odeur infecte... Une odeur de mort... Encore pire que l'odeur qui se dégage parfois des chariots qui évacuent les carcasses de viandes des cuisines de la caserne. Cette odeur les a vraiment frappé. [...] Les roues du chariot étaient de trés bonne facture et portaient en leurs centres une marque particulière trés reconnaissable pour les spécialistes : la signature du maréchal férant de Darkshire, dans le Bois de la Pénombre. [...]"

Azshara, le neuvième jour du Premier Grand Cycle.

Elle osait à peine respirer. Elle entendait ou croyait entendre le bruit continu des pas frappant l’eau souillée des égouts. Ils les cherchaient, ils allaient les torturer encore et encore. Elle ne pourrait pas supporter de se retrouver de nouveau aux mains de ses bourreaux. Cette souffrance était insupportable, son cerveau était embrouillé par la peur et les effets des produits qu’ils l’avaient forcé à ingérer. Des potions innommables aux goûts tous plus écœurants les uns que les autres. Elle sentait qu’elle perdait l’esprit. Elle était à deux doigts de s’évanouir, le moindre essai d’incantation lui irradiait la tête, impossible de s’enfuir d’ici par le simple appel d’un portail magique, cela aurait été si simple, mais elle en était incapable.

Elle tremblait, la terreur et le froid la glaçait alors qu’elle se recroquevillait dans un recoin sombre des égouts de Lordaeron. Elle avait perdu la notion du temps, les minutes semblaient des heures, s’endormir enfin, elle ne le pouvait pas… ils la trouveraient, elle devait veiller, elle devait résister au sommeil. Elle se terrait là, comme un animal pris au piège. Sa robe en lambeaux lui collait à la peau, trempée de la pourriture qui s’insinuait partout dans cet endroit infect. L’odeur abominable qu’elle respirait depuis des jours et des jours la menait continuellement au bord de la nausée. Elle essayait de centrer son esprit sur le souvenir des yeux tendres de son mari, elle avait survécu pour lui. Elle ne voyait pas quelle autre espoir que celui de revoir Kabuga aurait pu lui donner la force de tenir face à ses tortionnaires.

Peut-être aussi la découverte de cette cousine inconnue. Se retrouver face à l'image d'elle même avait réveillé ses sens endoloris lorsque la jeune fille qui lui ressemblait tant avait été jeté sur la paillasse commune. Commune aux hommes et femmes, endormis ou évanouis, qui comme elles étaient victimes des apothicaires et de leurs expériences abjectes. Quelle ironie du sort avait pu les réunir dans cet endroit, après toutes les recherches qu'elle avait menées pour la retrouver. Mourir ensemble, ce n'était pas les retrouvailles que Nyx avait imaginé.

Grelottante, Nyx empêchait ses dents de s'entrechoquer. Dans la folie qui l'envahissait, ce simple frottement semblait pire que le carillonnement des cloches de la cathédrale de Stormwind. Stormwind, la douce capitale dorée de lumière lui semblait au bout du monde. Son foyer, ses amis, pourvu que...

Dahianne avait-elle pu s’enfuir ? Elles étaient au bord de l’épuisement tant physique que mental lorsqu’elles avaient profité d’un moment d’assoupissement de leur geôlier pour s’enfuir du sous-sol de l’Apothicarium. Toutes leurs maigres forces avaient été mises à contribution pour leur permettre d’user de précaution à se faufiler dans les sombres couloirs. Comment se repérer dans cet enfer, lorsque l’on est en fuite, exténué par la douleur et l’angoisse. Elles avaient erré pendant ce qui leur avait paru des heures, dans les galeries nauséabondes, redoutant les lumières et le moindre bruit de pas. Serrées l’une contre l’autre tant pour se réchauffer que pour se rassurer d’être encore en vie dans un endroit où seule la mort résidait.

Puis, la panique avait supplanté leurs laborieux efforts de discrétion lorsque les cris étaient parvenus à leurs oreilles. Des bruits de courses résonnaient, impossible de les localiser exactement. Alors elles s’étaient mises à courir, droit devant elles jusqu’à ce qu'elles trébuchent dans une immense flaque fétide. Les égouts de Lordaeron. Sûrement leur seule porte de salut. Mais les cris de ces voix effroyables des non-morts étaient juste derrière elles. Nyx avait alors poussé Dahianne dans une direction, lui murmurant que se séparer s’était obtenir au moins une chance de survivre. Les yeux larmoyants des deux cousines s’étaient croisés en un au revoir qui pouvait être un adieu.

Dahianne ne voulait pas quitter Nyx, mais les poisons qui lui avaient été injectés l’empêchait d’être lucide, elle obéit à sa cousine machinalement, sans se défendre et malgré l’éclair vacillant de sa raison qui lui disait que s’était une folie. Pataugeant dans le liquide vert et visqueux qui bouillonnait au cœur des égouts, elle reprit sa course. La galerie s’évasait, la montée s’accentuait lorsqu’elle débouchât enfin à l’air libre. Enivrée par les odeurs suaves de la nuit, elle tomba à genoux, ses deux mains s’écrasant dans l’herbe humide. La liberté était si proche, mais elle était incapable de faire un pas de plus. Elle haletait et fût prise de vomissements incontrôlables.

Souillée, éreintée, étourdie par l’inhalation subite d’air pur, elle eut à peine la force de ramper vers les buissons avoisinants. Le calme et le silence de la forêt eu raison du peu d’endurance qui lui restait, elle s’affala dans les fougères hautes, dissimulée aux regards par l’enchevêtrement des branches basses d’un arbuste touffu et perdit connaissance.